Quidelombre

Je ne veux pas ici vous redire  ce que vous avez lu partout, en particulier sur le contexte de la fin de l’écriture de ce roman, avec la mort d’un des fils de David Grossman, Uri, tombé le 12 août 2006, dans les dernières heures de la deuxième guerre du Liban.

C’est un livre qui n’est pas facile, pour de nombreuses raisons, mais qui au bout du chemin nous offre une humanité à fleur de peau. Une réflexion sur l’inéluctable, sur notre capacité à l’accepter et le vivre. La mort annoncée, la nôtre et celle de ceux que nous aimons, est notre sort commun, notre socle commun.

Pouvons-nous nous y préparer,  mieux encore la refuser ?

David Grossman dans son roman paru dernièrement chez Seuil (mais dont la première publication en Hébreu date de 2008), nous invite à accompagner une femme fuyant l’annonce qu’elle sait non négociable de la mort de son fils, en opération avec l’armée israélienne. Depuis sa naissance, au fond, elle sait ce qui l’attend, et avec le père de cet enfant, ils s’engagent sur la route du deuil.

Il y a de grands moments de solitude qui renvoient le lecteur à sa propre obscurité et à ses contradictions.

Le moment le plus fort, selon moi, se déploie sur 5 pages (de 185 à 191), quand Ora creuse le sol comme une démente et commence à parler à la terre, elle lui confie son fils Ofer, la prépare pour qu’elle lui fasse bon accueil.

Elle se familiarise aussi avec ce qui sera désormais la demeure de son fils, l’offrande à celle qui la remplacera désormais comme mère.

Et pourtant le fils n’est pas mort, pas encore, mais cette conversation des deux parents sonne comme l’après apaisé du deuil apprivoisé.

Un roman qui pourrait finir en « trail movie » avec les paysages apaisés comme alternative à la douleur.

Se souvenir de celui qu’on aime c’est lui assurer l’éternité…

Et après tout, «Que la croûte terrestre est mince », Ofer n’est pas loin, juste à portée d’âmes !